11.09
10:05
Даже умирая поэты бредят стихами
Температура тридцать девять семь десятых,
И боль… и голова трещит по швам…
Как будто кто-то бьет по ней лопатой…
И словно разрывает по частям.
Опять в бреду. Стону, мечусь и плачу,
Вот кто-то вдруг склонился надо мной…
«Всё хорошо…» - шепчу, а это значит
Пока еще, наверное, живой.
Как полусон. Укол… таблетки… лица…
Я погружаюсь в полузабытьё…
Стихи шепчу, прошу: «Вы запишите.»
А в голове, как будто бы костер.
Вот новый день… и кажется полегче,
Я открываю мутные глаза….
Агония… борьба… Блаженство… Вечность…
А знаешь, я ведь верил в чудеса…